La vieja guardia

Conocí un hombre que lleva el estandarte de la vieja guardia. Viejo ya, cuyas proezas en el campo de batalla son en su mayoría olvidadas. Pero a él no le importa.  Su cara ya se encuentra curtida por años y años de experiencia. Pero sus viejos pies no son débiles. Sus piernas se doblegan, sí, únicamente por el peso de la gloria que carga consigo. Sus ojos ya no ven como antes, solo distingue bultos y figuras opacas. Pero él no necesita ver muy lejos porque él no necesita detalles. Él reconoce el espíritu de  los pequeños que se le acercan.

Como buen guerrero, él conoce las mil y una artimañas. Él sabe los pasos para alcanzar la gloria y la técnica para doblegar a sus oponentes. Él ya viajó a través del mar y demostró su valía en tierras foráneas. Él ya intercambió su estandarte con el mejor guerrero que jamás ha existido. Él ha pasado a la historia, y sin embargo, continúa enseñando.

Si uno lo viera hoy en día, probablemente se reiría, de que aquél viejesillo demostró ser como el mismo Diómedes. Pero él sigue enseñando. Y no solo enseña las mil y una artimañas para vencer en las justas. No solo transmite los ideales, que con el tiempo y con el dinero se han ido olvidando. No solo enseña a luchar, hasta el final, hasta encontrar la perfección. No solo, religiosamente, atiende a los campos a realizar lo mismo que ha hecho los últimos años. No solo te acerca a la esencia del juego. No solo te enseña a valerte por ti mismo. No solo demuestra, día con día, que más sabe el diablo por viejo. Él enseña.

Y es que quizá olvidé como colocar mis piernas, o quizá olvidé la fuerza, o quizá olvidé mi punto de apoyo. Pero nunca, nunca, olvidaré lo que este viejesillo, héroe de muchas batallas, realmente me enseñó. Nunca olvidaré que ante todo, está la honestidad y la gallardía. Ante todo, la responsabilidad y el respeto. La caballerosidad, y las agallas. El conquistador de la Selva me enseñó los secretos del futbol. Y no me refiero a la técnica depurada, que tanto me hizo entrenar, sino al espíritu del juego. El trabajo y la devoción. Que el futbol no es religión, ni fanatismo. El  futbol es un arte sin mecenas. Es una vía a la gloria, sí, pero mucho mayor, la enseñanza de la vida misma que nos deja. No es la rutina, sino el trabajo. No son los raspones, sino las cicatrices. No son las artimañas, sino la sagacidad.

Gracias Güero, que viva el futbol.

El arte perdido de los bastardos

Mientras tanto, les comparto unas imágenes que pudieron llegar a haber sido el poster de Inglorious Basterds, una joya, sin duda alguna, de esta última década:

Retourner

Como Graógraman lancé un alarido anoche y me  volví piedra. Pero una vez más es de día, y despierto de este letargo tan pronunciado ya por algunos meses.Cuando desperté me di cuenta que el disfraz del león me está quedando grande, pues se me olvida como rugir. Probablemente me despertó aquel único visitante perdido que en días aleatorios viene a parar por aquí. He tenido algunas ideas de qué escribir cada cuando, uno de esos paraísos Blakeanos, pero no he encontrado la manera de ponerlo en palabras.

Jade y escarlata

Se levanta. Respira pesado. Sensación horrible. El aire no entra. Se acartonan sus pulmones. Lucha por una bocanada. Raspa su garganta. Al fin. Aire. El cabello revuelto eclipsa su mirada. Sus manos laceradas y lodosas. De rodillas. La vida rasguña sus piernas y se clava en el pecho. Los fantasmas lo empiezan a rodear pero su alma se aferra. No lo dejara así. No puede quedarse ahí. Poco tiempo. El dragón lo rodea. La boa cristalizada. El fuego helado. La presión de la cueva del Tártaro sobre él. Pero la vida se aferra.

Sube la marea. Caronte se acerca a ver. Tres respiros y por fin, la neblina de su retina desaparece. Siente el espinazo. Siente el escalofrío. Siente la descarga torrencial recorrer sus extremidades. La mirada se clava al frente. Ahí. La falcata cubierta de icor. Centelleante de carmesí. Filo divino. Galatea. Escucha a la serpiente esmeralda acercarse. Quiere levantarse. Quiere correr. Quiere tomarla en brazos. Quiere escapar el destino fatal. Filosas espinas óseas se adentran en él. Siente el tendón reventar. Su capa teñida de escarlata.

Últimos alientos. Siente los veintiún gramos irse poco a poco. Pero se aferra el ánima, se abraza a su columna y no la dejará ir. No se irá así. No se irá sin tomarla en brazos. No se irá sin empuñarla. Sin dejar que el filo bese a la salamandra arcaica. Sin que destruya las puertas que lo encierran en la oscuridad. Dragón acariciado, arrastrado al Hades. Dragón asesino de esperanza. Dragón verdugo de justicia. Dragón traidor de dragón. Traidor a Bheithir y a la vieja guardia. Su mente destripada. Tatuada de odio. Tatuada de venganza.

Galatea sonríe. Galatea acaricia al ideal. Se encarna en su mano. Seduce al guerrero. Se levanta pesadamente, pues solo tiene un brazo. Tira el yelmo. Levanta la mirada. Él lo sabe. Él lo advirtió. Él entendía el por qué descendió. Él sabe que no hay regreso. Pero no flaquea. Aún no. Ni en la guarida gélida. Ni con el Tártaro abrazándolo. Ni con Caronte sobre su espalda. Ni con Galatea apuñalada. Toma fuerzas. Es el final. Se encaran. La sombra serpentea, avanza fieramente. Se esconde en los pilares, desciende al aqueronte, se abraza en llamas, el trueno es él. La memoria de venganza es lo único que conecta su mente con sus garras. Tres zarpazos. Un coletazo. Se hunden los cuernos en tierna carne. Estigia se tiñe. Y el guerrero sonríe. Galatea danza sobre el vientre de la sombra de jade. Se derrumba Pandemonio. El cuello lo abraza. Con lo que queda de venganza en sus venas, estruja. Todos los huesos se quiebran. Pero el alma se aferra. Y el alma se alza. Galatea llora. Lágrimas carmines. Y el guerrero muere.

Who knows

Un poema anacrónico…

Memories from the past, just crumbling away

Getting up early, going to bed late.

Flashbacks to a «could be»,

Thinking of lost tears in me.

No wonder I chose to leave that alternate ending

Friends live forever and love without hurting.

You are not a scar for you did not hurt me

You are a star in someone else’s sky.

The sun can shine in your face, leaving you blinded

Yet at night the moon comforts all of those watching.

Who knows what lies in this path ahead

Maybe they’ll cross, maybe they’ll run along.

He who forgets is destined to remember,

I hope I’ll never see you sad, girl.

One can forget dates and numbers,

Like birthday’s and moments.

But I will never forget that face

That lights up the whole space.

Good luck, beautiful feather,

I’m here for whenever.

Nick Brandt ©

(des)humanización

Venía escuchando esta rola exactamente, y venía imaginándome un poco sobre la vida, hoy en día, con ayuda del señor Morrison. Para hacerla un poco más dramática, efectivamente era un Rider on the Storm, es decir venía en el transporte(c) bajo una buena tormenta. Hay varias frases dentro de la canción que me pegaron como: Into this house we’re born, into this world we’re thrown | Theres a killer on the road | His brain is squirmin like a toad | Take a long holiday | Let your children play | If ya give this man a ride | Sweet family will die | Killer on the road, yeah.

Verdaderamente me puse a pensar, ¿qué nos está sucediendo? Lo pregunto porque veo a la gente cada vez más enajenada, más cerrada, más hostil, más, si me atrevo a decirlo, peligrosa. No hablo de quienes considero mis amigos, sobra decirlo, sino de una sociedad en general. Son perspectivas y estoy completamente de acuerdo que cada momento es diferente, ¿pero en qué punto de civilidad nos encontramos?

Hace poco me tocó uno de esos días en los que todo mundo se voltea en contra tuya. Apenas sales a la calle y se te avientan tres coches, casi chocas, la gente te mienta la madre (por calles en las cuales ELLOS van en sentido contrario), etc. De esos días que realmente sientes esa presión de la ciudad comiéndote. Llego a preguntarme el porqué de la transformación de la gente apenas se sube al coche o sale a la calle. Hay más ejemplos, como el pésimo servicio, las ventas a regañadientes, la intolerancia y desesperación inmediata de la gente, los que tiran basura, digo, hasta los que no pagan impuestos.

No es raro ver los múltiples asesinatos en la tele todos los días, los de cajón: Irak, Palestina y la ocasional muerte de gente en India o Tailandia. De aquí, ni mencionar las inundaciones en Atizapan de aguas negras y el «secuestro» de un avión por un enviado de Dios. Narcos pudriéndose en poder y dinero. Juanitos gobernándonos. Presidentes legítimos viviendo de nuestro gasto. Diputados que NECESITAN un Bugatti Veyron y lo sacan del sudor de los contribuyentes. Propagandas y mensajes que invaden nuestras pupilas centímetro a centímetro. Y lo peor, la gente vive de ello. La gente lo disfruta. La gente se regocija y se revuelca en esta polémica y te escupe en la cara con la ignorancia.

A veces creo que es mi propia paranoia, o la de mis familiares, pero en este momento, realmente creo que muchos solo se encuentran lanzados al mundo. Cerrados en un caparazón hiriente. Respiran hiel.

Ok, ahora se preguntan que rayos con los Doors. Pues lo mismo, esta canción es sobre lo que sucede en el  mundo, asesinatos en las esquinas. Gente enajenada. Y lo veo cada vez más y más. Regreso a mi pregunta inicial ¿dónde queda la civilidad? ¿dónde queda la humanidad? No veo más que sufrimiento y más y más crisis. Podremos llegar a la luna, pero no podemos darnos la mano. Uno trata de regalar una sonrisa y le responden con un gesto de extrañeza. Uno llega a reírse en el metro y la gente se espanta. Ves a un chicano y huyes, pues no te vaya a asaltar. Uff, un naco, que asco, házte para allá, dear.

Estamos ya tan plagados de prejuicios y nociones de deshumanización, que los que queremos cambiar eso, no podemos. Tenemos que seguir la corriente, no vaya a ser que te toque lo peor. Y cada vez que tengo esperanza, cada vez que tengo la oportunidad de demostrarle a los demás que hay bondad en la gente, me decepciono y a la vez me vuelvo a ilusionar. Se los comento, igualmente, por lo que sucedió en lo que les conté en la entrada anterior. Era la oportunidad perfecta para creer que nuestro sistema, democrático y justo funcionara. Pero la corrupción lo plaga. Creer en una persona que ha sido tan mala en toda su vida, se redimiera un poco. Pero no, tan solo salió aún peor, mas allá de lo inimaginable. Creer en que los culpables acepten su castigo, por un bien mayor, pero solamente se hacen mártires. Decepción, total.

Aún así, de vez en vez, llega un pequeño rayo de ilusión. Una persona dispuesta a ayudar, uno más como nosotros, un evento, algo, karma, destino, balance en la fuerza, lo que sea, algo que haga posible superar lo demás. Y llega. A veces tarde, a veces temprano. Sometimes we take a long holiday, sometimes the children play, and sometimes you give the man a ride, and sometimes sweet family will die. Hay veces que nos ponemos nuestra máscara de leones y hay veces que nos devuelven la mordida de una mamba.

No hay una justicia utópica. No debería haber una venganza. Todo queda en la conciencia de uno. ¿Pero adónde se ha ido la conciencia?

(c) to owner

Las crónicas del MP: El león, la reja y los borrachos

Después de tener la oportunidad de reabastecerme de energía y recibir mi dosis (que debería ser) diaria de endorfinas, me dispongo a relatarles la jornada bastante larga que ocupó la mayor parte del fin de semana. Imagínense un sábado cualquiera, en la noche, después de haber procrastinado la tarea, hasta que dan las doce de la noche. Naturalmente, después de haber eludido mis déberes todo el día, tenía la obligación de descansar y ver una película, que no, no era Narnia. Después de intentar ver Cruzada (que tardé 3 días en bajar, pues era el super high definition rip/director’s cut), pues no pude verla completa, caí como piedra en un sueño taaaaaaaaaaan…pensaron que diría largo? Pues no, bastante corto, de unos 30 minutos. Despertado por los gritos de mi padre y hermana. de un salto me pusé mis jeans y playera y salí corriendo al piso de abajo. Por los gritos que escuché,»Vicky (mi madre) llama a la policía, y una ambulancia», «PHILIP!! Baja!! Ahorita!!», «Necesito ayuda», «WHARGARHAEIVNR….LOS COCHES», imaginé una situación horrible en la que se habían metido a la casa y se estaban robando los coches, pero afortunadamente no fue el caso.

Todavía en un estado de shock, o como los psicólogos modernos denominan, <<WTF!?>>, salí de la casa y solo observaba una cantidad de movimiento estúpida. Salí al garage y me encontré con una camioneta Blazer verde estampada en la última reja de la fachada de mi casa. Es importante que mencioné que no fué específicamente la mía (ya que Dios existe), sino la del <inserte calificativo despectivo aquí> de mi vecino, cuyo odio remonta a épicas y distantes batallas, concebidas desde antes de mi nacimiento. El choque era espectacular. Verdaderamente algo magnífico. El frente del coche del vecino estaba hecho moco. La reja, garapiñada. Un medidor eléctrico (a una altura de 2 metros) destruido, y la camioneta, la camioneta tenía el cofre COMPLETAMENTE aplastado, los retrovisores destruidos, el parabrisas deshecho. Vidrio por todos lados, inclusive una de las columnas que sostienen la casa de mi abuela había sido abrazada completamente por la camioneta (lo cuál evidentemente levantó nuestros miedos, después de notar las cuarteaduras y fisuras).

Al salir del garage vi a mi padre, mi hermana, mi madre y varias personas de Seguridad Privada en el sitio del accidente. Volteé al «lugar de los hechos» y veía a un tipo fuera de sí. El pantalón sangrado, el codo también. Subí a ver a mi abuela, pues como supondrán, fue la primera en enterarse, ya que su casa se encontraba arriba del choque. Al entrar a su cuarto noté que estaba muy nerviosa y la llevé a mi casa.

Rato después llegó la policía. Aquí es el punto en el que empiezo a describir a los implicados. Al parecer, el chofer del vehículo, venía alcoholizado, en dimensiones bíblicas, y su acompañante, presúntamente su novia, igual. Si recordamos aquellas bacanales romanas en donde el vino fluía de fuentes y de boca en boca, podemos imaginar una cantidad de alcohol monumental. Bueno, pues creo que estos tipos se aventaron toooda esa cantidad y más. Debido al choque, la muchacha no podía salir, solo el tipo. Se bajó, comenzó a lanzar diferentes insultos a mi padre y a los policías. Después de esto, los oficiales comenzaron a cuestionarlo y, para fregarla más, el tipo no tenía ni un solo papel, es más, ni sabía manejar.

Después todo fue un circo. Llegó un gordo, que estaba relacionado de una forma bizarra al implicado, su esposa, posteriormente llegó la ambulancia, sacaron a la chava (que estaba tan golpeada que parecía Quasimodo, llegó posteriormente el rumor al MP que estaba en un estado grave, esperemos que se mejore, a pesar de todo), se la llevaron, luego la regresaron, metieron al implicado a la patrulla, saqué fotos de lo sucedido (el coche estaba batido en sangre y los típicos vasitos rojos) se fueron los relacionados, llegó el dueño original de la camioneta, llegaron más policías, llegó nuestro consejero legal, y entre tanto desmadre, acabé en el coche de nuestro amigo, el consejero legal, rumbo al tan mencionado MP (Ministerio Público)…

La llegada fue alrededor de la 1.30 am. Para esto, el eterno feudo con el vecino llego a una tregua. Es a veces increible hasta donde llega la conveniencia e hipocresia de la gente, pero bueno. Tras esperar horas y horas, recibir y DAR miradas que matan al implicado (que impresionantemente seguia bastaaaante ebrio), pudimos EMPEZAR a redactar el Acta. Despues de enterarme que sucedio un «Z-5» y Delta 2 Comando Huipulco autorizo el traslado del implicado, tuve oportunidad de por lo menos, salir a tomar aire.

Para hacerles el cuento corto, salí del MP alrededor de las 9 de la mañana. Para llegar a mi casa y de ahí irme al Museo de Antropología. Para colmo, no llegó mi profesor de Historia del Arte, aún así nos aventamos el recorrido.

Llegué a mi casa a las 4 de la tarde y todavía me aventé un partido de futbol digno del olvido.

Así que, querido público, NUNCA manejen ebrios ni dopados. NUNCA amenacen a la gente que dañaron si es que tiran una reja y desmadran un coche. Y ojalá NUNCA pasen toda una noche en el Ministerio Público, por que como sabrán, en nuestro amado país, la burocracia y la corrupción vive, respira y se alimenta de estos lugares. Sigo a la espera de que se termine la averiguación previa, pero juzgando la facha del tipo que nos desgració todo, dudo que nos paguen los daños y dudo que esto se resuelva con «la garantía de un excelente servicio, tal como lo exigen sus derechos».

Recomendación de música de la semana

Bueno después de dos semanas de estar en la carrera, semana y media de exposición a distintos solventes, limpiadores, tintas y maestros con complejos de dios, pues he encontrado nuevas propuestas musicales que traen lo suyo. En esto del dibujo pues seguí la recomendación de mi prof. (no el del complejo de dios) y busqué música tranquilona. Pero, sorpresa, la música bizarra es la que es más apropiada para mí para dibujar. Entonces, una tarde, de esas tardes que tienes epifanías vía Google Images, encontré el disco «The Bees Made Honey In The Lion’s Skull» del grupo Earth. Tengo entendido que Earth toca doom metal o drone metal o algo raro, originalmente, pero bueno este disco no tiene naaaaaaaaaaaaada que ver con lo que imaginan. Es un muuuuy buen disco, algunos lo encontrarán repetitivo, pero es…la analogía de una obra de Pollock en la música, con colores Van Goghescos. Muy Pink Floyd con A Perfect Circle, pero bueno, dénle una escuchada. Les dejo la rola homónima, que es la que más me gusto.

Por cierto, la portada no tiene madre!

†

Otro poema viejo, rescatado de las entrañas de mi space olvidado. Leanlo y escuchen esta rola mientras, de alguna manera van ligados, y por el momento es mi canción más escuchada.

†

La esperaza se convirtió en desesperación,
La angustia en una triste realidad
Mis lágrimas escaparon,
Y mi llanto se robaron.

El ideal romántico murió,
Al igual que mi corazón,
Esa sonrisa que te guardaba se endureció,
Mi amor en piedra se convirtió.

La última rosa que te di,
No se si fue de luto, o por costumbre
Pero vaya que arde el pensar en ti
Cuando me dejas de amor con hambre.

Tuvieron razón los demás, no duró por siempre
Por lo menos no lo pensaste así,
Aunque de ti me dejaste todavía con fiebre,
Por lo menos de eso no puedo mentir.

No se, sigo loco por ti
¿Qué eres, mi ángel?
Es triste no saber que sentir
¿Cuándo era lo mejor quedarnos al margen?

Creo que nunca dejaré de amarte,
Te presentarás en otra forma,
En alguien más, en arte
En mi luz y sombra.
Así que desde ese día murió
Mi luz, mi corazón
Desde ese día perdí
A mi amor y mi sentir.

Espejo celeste

Quién no se ha perdido en el espejismo, en la ilusión o en la visión idealista de un fantasma del pasado. Quién no ha querido escapar de la cruda realidad de uno mismo. Uno se emborracha de recuerdos y memorias, de presiones y dificultades, de tatuajes mentales y cicatrices de guerra, dejando todo de lado. Nos quitamos la armadura que nos protege de encima. Nos bajamos de nuestro soporte fiel y preferimos echarnos a la espalda el plomo que drena de lo más oscuro del ser. Como dije, perseguimos fantasmas viejos o nuevos, sin la luz que desde un tiempo nos ha iluminado, pero que sin embargo, dimos por sentado y descartado.No había vencido la noche al día cuando ya, así, sin más, destruías el puente que te conectaba a lo real, a o tangible, a tu ser.

Caminos turbios de neblinas estridentes y bajo noches que no cobijan, pero abruman, son los que terminas recorriendo. Ya no esta aquella que te daba la mano y por lo menos tenías la confianza de perderte junto a ella. La luna ya no es espejo del alma, sino del ego. Las estrellas ya no son guías, sino meros hoyos en el cielo por donde se escapa la luz. Las lágrimas ya no son algo pasajero, sino evidencias gélicas, marca de tu vergüenza, punzantes y agonizantes que te obligan a cerrar los ojos una vez más. A no mirar otra vez, no otra vez, hacia atrás.

Poco a poco va saliendo el sol, cuánto fue, cuánto fue hace ya que te arrepientes de caminar sobre huellas de mentira, sobre artificios obsoletos y descorazonantes, de olvidar lo que no se olvida y morir en lo que no se muere. Cuántas veces más necesitas que el vidrio punzante del espejo te grite a los ojos que debes romperlo, romper la imagen que te construiste y construir la vieja, la verdadera, la que originalmente componía esa pared reflejante.

Y entonces recuerdas la verdad. Escuchas la música del universo. Escuchas los gritos de juventud y experiencia al mismo tiempo. Escuchas tu propio latir del corazón y aceptas tu error. Aceptas haber dejado pasar lo que en un momento te definió como realmente eres. Aceptas el error de perseguir lo intangible e indeseable y cerrarte a un mundo sin ventanas ni aire. Rompes a puño limpio la luna, pues no eres tú el del espejo celeste, no eres tú, no eres tú, hasta que decides reconquistar tu ciudad perdida y lastimada, tu ciudad perdida y amada. No eres tú, hasta que te transformas en el león lleno de valor e ideas, en el león de la noche y el carmesí. »]